El pub

Sábado por la mañana, soleado y ventoso pero templado. Buen día para darse un paseo después de dos semanas de tiempo muy variable y mayoritariamente lluvioso, pésimo para el trabajo arqueológico de campo con prisas que hemos venido desarrollando hasta ayer mismo. Así que he decidido volver a las sanas costumbres y darme un paseo de esos que me llevan varias horas para 'explorar' otros barrios. Me he dirigido al centro paseando por el parque, he recorrido Cornmarket Street para disfrutar de los grupos de música que actúan en vivo y gentío en general y luego he ido al restaurante chino al que suelo ir de vez en cuando (coma todo lo que pueda por ₤5'75). Y cuando estaba por el tercer o cuarto postre, he cogido el plano de la ciudad y me he puesto a decidir. He planificado la larga caminada de forma que terminase en el supermercado más grande y próximo a mi casa, porque tenía que hacer la compra semanal. Tras varias horas he llegado a mi destino sin mayor novedad. Bueno, sí, como no había ido al baño desde que salí de casa, para cuando llegué al final del paseo sentía una pujante necesidad de sentarme en el trono. Y como durante todo el trayecto he visto varios pubs y justo enfrente del supermercado hay uno que tiene buena pinta (me refiero al aspecto, no a la cerveza, aunque igual también tiene buena cerveza pinta, no sé) he decidido entrar porque aún no había entrado en ningún pub desde que estoy en Inglaterra.

Nada más poner un pie en el suelo de madera me he dado cuenta de que he escogido uno de los peores días: había fútbol. Manadas de gritones ingleses se apelotonaban delante de una pantalla gigante para ver la final de la Copa de no se qué. Un partidazo: Manchester-Chelsea. Bueno, mira, los mejores sitios estaban totalmente libres porque desde ahí no se podía ver la pantalla. Así que me he dirigido a una mesa junto a la ventana con un gran sofá y ahí he dejado la mochila y la chaqueta para ir a la barra. He pedido coca-cola porque la cerveza no me gusta mucho y no sé si en un pub se puede pedir un café con leche (que era lo que realmente me apetecía, lo que pasa es que la coca-cola la tienen en todas partes y sirve de 'comodín' si no sabes qué pedir). Mientras me tomaba la 'coke' (como le llaman aquí) y hacía la lista de la compra ha empezado el partido. Minuto 1, sacan del centro del campo: gritos. Minuto 2, sale el balón por la banda: gritos. Minuto 2, sacan de banda: gritos. Minuto 3, el entrenador protesta: gritos. Minuto 4, Rooney tira a puerta y el balón pasa a 4 metros de la portería: gritos. Así todo el tiempo, todo.

Pasaba el tiempo y mi pujante necesidad se hacía más pujante aún así que he ido al servicio y desde dentro he oído un griterío aún más estridente de lo normal. "Habrán metido gol", he pensado. Pues no. Cuando he salido he comprobado que lo que ocurría era que el primer tiempo se había terminado. ¿¿Pero es que eso también es un motivo para gritar?? Entonces ha venido un tipo joven y se ha sentado en el sofá, me ha saludado y ha esperado a que su colega, un tipo algo mayor, viniese con sendos vasos de cerveza que tenían buena pinta (ahora sí me refiero a la cerveza). No es que me moleste, pero había más mesas libres en el local donde se podían haber sentado, ¿por qué hacerlo en una en la que hay un tipo greñudo y barbudo haciendo la lista de la compra? Bueno, será lo normal eso de compartir mesa en los pubs. Andaban quedando con otro coleguita o algo así y me han preguntado el nombre del pub. "No idea" les digo, suficiente para que confirmen que, como delata mi aspecto y apoya mi acento, soy extranjero. Entonces el que era algo más mayor me ha preguntado que de dónde era y luego me ha dicho que él ha visitado España ya 6 veces. "¿De verdad? ¿Dónde has estado?". "Oh, en Mallorca, Benicassim y Benidorm 3 veces". Bueno, Rafa, ¿qué esperabas? ¿Que te dijese que ha visitado El Escorial y la Catedral de Burgos? Bueno, para mi sorpresa me ha dicho que también ha visitado Bilbao, y me ha empezado a soltar 'palabras' en un intento de euskera y castellano (él decía 'castellano', dice que le gusta más que 'español'). Una y otra vez pisoteaba ambos idiomas y yo no era capaz de entenderle ni la mitad de las palabras sueltas que estaba diciendo. Pero el tipo parecía majete y le hacía ilusión que su colega viera lo que controlaba de castellano así que yo sonreía como si le estuviese entendiendo. Al fin y al cabo, yo también pisoteo el inglés casi cada vez que abro la boca desde hace un par de meses...